Les repas de familles où les adultes s'éternisent à table, les enfants jouent puis s'endorment, ces moments heureux gâchés par un souvenir encrés en tous et pour toujours. Un idiot, l'oncle, aura l'idée de ressortir les célèbres albums photos. Je feins vouloir jouer avec les petits me cachant ainsi sous la table. J'entends les rires rauques des hommes et ceux contrôlés des femmes. J'ai envie d'écouter les souvenirs qu'ils se remémorent, j'ai envie de regarder ces albums. Je préfère tout de même me cacher que voir ton visage sur ces belles photos. Je ne veux pas, oh non, les regarder avec un sourire amer. J'aurais voulu rire aux éclats à la vue de ton joli visage déformait par une grimace sur l'une d'entre elles. Je reste cachée, écoutant les vieux parlaient. Mes larmes glissent silencieusement sur le tapis. Des photos, j'aurais aimé en prendre encore. J'imaginais nos repas de famille en ta présence. Les moments photos animés par ton rire.« Quand on n'a plus d'honneur, on n'a plus de famille. »
- Victor Hugo -
définition de la famille., Perte d'un proche
« Le jour où j'ai dit à mon frère que j'étais 
J'ai peur d'oublier ma mère. Je veux dire Anna. J'avais gardé un de ses t-shirt qui portait son odeur. Et je dormais avec toutes les nuits. Un jour, je me suis rendue compte qu'il sentait mon odeur et plus la sienne. J'ai essayé de le laver avec toutes les marques de lessive qui existent, pour retrouver l'odeur que j'avais associé à elle. J'ai jamais réussi. Quelque fois je me concentre pour voir si j'arrive à me souvenir de ce parfum. C'est de plus en plus difficile. Et j'ai peur qu'un jour, le souvenir s'efface. J'ai vraiment besoin de sentir qu'elle m'a transmis quelque chose. Parce que sinon, j'aurais l'impression qu'il me reste rien d'elle.
Elle venait me chercher après l'école, mais elle était en retard alors elle a grillé un feu rouge. Une petite erreur au mauvais moment et sa vie s'est arrêtée comme ça. Ma mère a grillé un seul feu rouge, je les grille tous exprès et il ne m'arrive rien à moi. C'est pas juste. [...] Tout le monde part un jour. [...] À la mort de ma mère, mon père était nul en cuisine alors au début on ne mangeait que des pizzas surgelées. Ça a duré des mois, j'adore ça, heureusement ! C'était terrible, il prenait des pizzas toutes bêtes et il ajoutait pleins de trucs en plus dessus : poivrons, viandes hachées, patates ou même ananas. C'était très très bon. Il faisait ça en partie pour me faire rire, il voulait m'aider à oublier la peine.
